As palavras foram simples e diretas, seteiras.
Vespas conjuradas a um pote de mel.
Estacas de osso a perfurar meu véu
meu escudo estilhaçado decaído em labaredas.
Espírito feliz, agora deturpado, falso.
Ferido por palavras amigas e conhecidas.
Maltratada por sinais fascistas,
condenado a chorar lamurias deste ato.
- Curioso o quanto é vulnerável, o mais forte!
Por que mais rodeado mais jogado a sorte.
Como prevenir a faca que carrega a morte?
Não, não é possível.
Por que mesmo seguro e ímpeto e astuto,
sempre o será volúvel.
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